De joelhos esfolados

Quando a altura chegar, planearei em segredo o sequestro do último pardal antes das férias grandes: apoiado no metro e sessenta do Tiago, vou ser eu quem vai subir ao pinheiro do pátio em direcção ao ninho. Regressarei à terra com 20 gramas de penas a palpitarem o mistério da vida no suor da minha mão direita.
Durante o intervalo da manhã, enquanto espreito a gaiola do “Quico”, partilho, com o Jorge, a minha sande de marmelada com manteiga embrulhada num guardanapo branco. Sentados ao sol, a torcer pela pontaria assassina do Matias no jogo dos berlindes, o Jorge repara nos meus joelhos e, talvez por isso, pergunta-me: É pá o “Quico” é mesmo bonito...não é?